domenica 26 gennaio 2014

desiderio




"Coloro che reprimono il desiderio, lo fanno perché il loro desiderio è abbastanza debole da essere represso" - William Blake

martedì 21 gennaio 2014

lunedì 20 gennaio 2014

nei boschi



Io sono selvatica di natura
amo tutto ciò che mi tenta e non mi corrompe
nei boschi sono nate le migliori preghiere
e le migliori dannazioni

- Alda Merini

martedì 14 gennaio 2014

Childless Woman



The womb
Rattles its pod, the moon
Discharges itself from the tree with nowhere to go.

My landscape is a hand with no lines,
The roads bunched to a knot,
The knot myself,

Myself the rose you acheive---
This body,
This ivory

Ungodly as a child's shriek.
Spiderlike, I spin mirrors,
Loyal to my image,

Uttering nothing but blood---
Taste it, dark red!
And my forest

My funeral,
And this hill and this
Gleaming with the mouths of corpses.

- Sylvia Plath

mercoledì 8 gennaio 2014

il muro



"Non importa che sia "del paradiso", una donna, porta. Importa soltanto che sia una porta. L'angoscia è il muro" - Guido Ceronetti

martedì 7 gennaio 2014

altre finestre




"Io non interrogo il mio occhio più di quanto interrogherei una finestra a proposito di una veduta. Io guardo attraverso di esso, non con esso" - William Blake

la recita



"L'amore dispone di due palcoscenici su cui si recita il grande duetto, e sono entrambi infiniti: il letto e il mondo" - Sándor Márai

venerdì 3 gennaio 2014

l'orlo



La donna è a perfezione.
Il suo morto

Corpo ha il sorriso del compimento,
un'illusione di greca necessità

scorre lungo i drappeggi della sua toga,
i suoi nudi

piedi sembran dire:
abbiamo tanto camminato, è finita.

Si sono rannicchiati i morti infanti ciascuno
come un bianco serpente a una delle due piccole

tazze del latte, ora vuote.
Lei li ha riavvolti

Dentro il suo corpo come petali
di una rosa richiusa quando il giardino

s'intorpidisce e sanguinano odori
dalle dolci, profonde gole del fiore della notte.

Niente di cui rattristarsi ha la luna
che guarda dal suo cappuccio d'osso.

A certe cose è ormai abituata.
Crepitano, si tendono le sue macchie nere.

-Sylvia Plath
da PensieriParole <http://www.pensieriparole.it/poesie/poesie-d-autore/poesia-20125?f=a:3701>